José Antonio Jacob

Poesia de Bolso 1

2011-04-27T08:30:00.013-03:00

Poesia de Bolso de José Antonio Jacob - Parte I

José Antonio Jacob

Edição ArtCulturalBrasil

Prefácio da Prof.ª de Literatura Brasileira

Maria Granzoto da Silva

Comentário: Massato Ito

A Dança dos Pares Perdidos

(José Antonio Jacob)

Dissolve-se a família e eu não sabia

Que ausências aparecem sem querer.

A mesa vai ficando mais vazia

Até a nossa casa emudecer.

O mundo é isso mesmo, eu me diria...

Escuto a Voz que insiste em me dizer:

- A vida traz momentos de alegria,

Se eles se vão, alguém tem que sofrer.

Entro no quarto escuro e não confio

No beijo eterno da mulher amada,

E o meu abraço abraça outro vazio...

Eu fiquei só na dança inacabada,

Perdi meu par na vida e desconfio

Que eu morri e ninguém me disse nada.

Velho Órfão

(José Antonio Jacob)

Desde cedo esperei o que não vinha

E a minha vida foi perdendo o prazo:

Fui vendo a minha sombra mais sozinha

E o meu destino cada vez mais raso.

E, enquanto, andei do quarto até a cozinha,

Pesou-me o passo e me causou atraso,

Desfolharam-se os dias na folhinha

E o tempo foi morrendo em meu ocaso.

Súbitos longos anos tão estreitos,

Sinto tê-los perdidos sem proveitos

E sem proveitos não me presto mais...

Eu sou aquele velho desolado,

Que vive a andar atrás do seu passado

Feito a criança órfã que procura os pais.

Alminha

(José Antonio Jacob)

Desperto, mal lá fora o sol se aflora,

E, ainda zonzo de sono e de esperança,

Deixo pular pela janela afora

A minha inquieta alminha de criança.

Que alegre corre, rodopia e trança,

Entre a florada que a manhã decora

E feito folha solta vai embora,

Seguindo a brisa que na tarde avança.

Não se descuide minha alminha boa,

Que vai anoitecer, (a tarde é breve!)

O sol logo declina, o tempo voa!...

E, antes que o dia ao alto se deforme,

Ela retorna dócil, meiga, leve

E se acomoda no meu colo e dorme.

Casinha de Boneca

(José Antonio Jacob)

Um dia ela guardou os seus segredos,

Pois que sentiu que o amor ao longe vinha,

Trancou no quarto todos seus brinquedos

E o sonho da boneca e da casinha.

E foi buscar aquilo que não tinha

No alegre faz-de-conta dos seus dedos,

Contou tristezas e chorou sozinha,

Depois sorriu das mágoas e dos medos.

Passou o tempo e ela seguiu a sina.

E assim, com a decência que ilumina,

Também andou por aonde o mal caminha.

Quanta ternura tem essa velhinha,

Que fica no seu quarto de menina,

Brincando de boneca e de casinha!

Crença

(José Antonio Jacob)

Quando firmava o azul e o sol abria

Ao dia a sua bem-aventurança,

O homem bom repartia à vizinhança

Toda espécie de estima que sentia.

E ele acordava cheio de esperança

De vir o dia - após um novo dia -

Só para dar-lhe apreço e cortesia

Na sua ingênua crença de confiança.

Depois curvava a fé que lhe convinha

À soleira da porta e de tardinha

Contava as horas, crédulo a sorrir.

E a noite o recolhia nesse afã

De estar sempre esperando esse Amanhã

E sempre esse Amanhã tardando a vir...

Esperança Morta

(José Antonio Jacob)

Minha ruazinha triste está tão doente

E as casas de janelas apagadas,

O meu jardim morreu na minha frente

E ninguém passa mais nessas calçadas.

Ah, ruazinha... (quem a conhece sente)

Suas cores estão mais desbotadas!...

E para mais piorar a dor na gente

As nuvens lá no céu estão paradas.

Não posso mais sonhar sua lembrança

E ver, lá fora, pela minha porta,

Passar alguém feliz feito criança.

Ao acordar eu vejo, desolado,

Que é uma esperança que amanhece morta

E fica o dia inteiro do meu lado...

Afronta Impiedosa

(José Antonio Jacob)

Em cada rua há um vendedor de flores

E anda distante o Dia de Finados;

Casais se beijam murmurando amores,

Também não é Dia dos Namorados.

Essa cidade tem muros dourados,

Por onde passam brisas sem rumores

E nos salões de imperiais sobrados

Divertem-se os fidalgos sem pudores.

E o céu é tão azul que dói na vista,

O mar parece capa de revista

E ao longe nos acena um iate à vela...

E o que mais nos afronta e desiguala

É o luxo se exibindo na novela

E essa pobreza muda em nossa sala.

Quanto Tempo nos Resta?

(José Antonio Jacob)

Nossa vida é uma história mal contada,

Uma vaga novela incompreendida...

Para alguns é um feliz conto de fada,

Para outros uma lenda indefinida.

Vivemos de alvorada em alvorada,

(Que tempo ainda nos resta nessa vida?)

A dar sorrisos largos na chegada

E a lamentar a perda na partida.

Que bom matar o tempo numa rede,

Se ele nos desse a viva eternidade

De um quadro pendurado na parede...

E, enquanto a vida passa e o tempo avança,

Quanta tristeza vai numa saudade,

Quanta alegria vem numa esperança!

Desenho

(José Antonio Jacob)

A nuvenzinha que no céu passou,

Lépida e alegre, sem nenhum rumor,

Num pé de vento foi e não voltou:

Era uma folha num jardim sem flor...

Virando a folha um sol no céu brilhou

E fez surgir um dia de esplendor;

Veio uma sombra e o dia se apagou:

Era um desenho num papel sem cor...

Por que será que meu rabisco leve,

Que traço em suavidade colorida,

Esvoaça fácil feito um sonho breve?

E tudo o que eu amei foi despedida...

E por que o meu destino não escreve

Uma história feliz na minha vida?

Despercebimento

(José Antonio Jacob)

Dentro dos seus sapatos desbotados

Ele saiu de casa e foi distante,

E foi além da conta, andou bastante,

Até achar caminhos nunca achados.

Esse homem, descontente e itinerante,

Não disse adeus quando se foi aos lados,

Deixou atrás de si rostos molhados

E colocou a Sorte vida adiante.

Depois voltou trazendo na memória

O que o Mundo não lhe pode servir.

E ao retornar ao lar: - Ó Sorte inglória!

Nenhum sorriso amado viu sorrir...

Chamou, cantou, chorou, contou história,

Mas ninguém quis saber e nem ouvir.

Roseiras Dolorosas

(José Antonio Jacob)

Estou sozinho em meu jardim sem cores

E, ainda que eu tenha mágoas bem guardadas,

Cuido dessas roseiras desmaiadas

Que em meu canteiro nunca abriram flores.

Tais quais receosas almas delicadas

Elas se encolhem sobre seus temores

E abortam seus rebentos nas ramadas,

Enquanto vão morrendo em suas dores.

Quantas almas, que por serem assim,

Como essas tristes plantas no jardim,

Calam-se a olhar o nada, tão descrentes...

Feito as minhas roseiras dolorosas

Que só olham para a vida, indiferentes,

E não me dão espinhos e nem rosas.

Jardim sem Flores

(José Antonio Jacob)

Para acalmar a febre do meu rosto

Encosto a fronte na vidraça fria

E fico a olhar a rua tão vazia,

Pois tudo está sem graça no sol-posto.

Lá fora o vento passa e empurra o dia,

Que vai embora como o rei deposto,

Se para alguns deixou muita alegria

A tantos outros só deixou desgosto.

E, enquanto a tarde inclina-se a este poente,

Eu desço para o meu jardim sem cores

Que está (como eu estou) triste e descrente.

E juntos soluçamos nossas dores:

Eu por estar magoado, velho e doente

E o meu jardim por ter perdido as flores.

O Beijo de Jesus

(José Antonio Jacob)

Eu era criança, mas já percebia,

O pouco pão que havia em nossa mesa

E a aparência acanhada da pobreza

Que tinha a nossa casa tão vazia.

De noite, antes do sono, uma certeza:

A minha mãe rezava a Ave-Maria!

E ao terminar a prece eu sempre via

No seu olhar uma esperança acesa.

Após a reza desligava a luz,

Beijava o crucifixo, e a fé era tanta

Que adormecia perto de Jesus.

Depois que ela dormia (isso que encanta)

Nosso Senhor descia ali da cruz

Para beijar a sua face santa...

Florzinha

(José Antonio Jacob)

Eu andava contente até então,

Nem de longe pensava em desamor.

Eis que de um ramo despencou-se ao chão

A pálida corola de uma flor.

E quem tocou de dor sem compaixão

Essa frágil florinha já sem cor:

A leve brisa em crise de tufão

Ou a inquieta avezinha sem amor?

Então, pequena flor, é bem assim?

Enquanto o tempo mais afasta o Outrora

O dia nos declina para o fim.

Cada encontro é uma nova despedida...

E o pesar é a moldura que decora

A paisagem feliz da nossa vida.

Elogio à Dor do Desamor

(José Antonio Jacob)

I

Ainda que até o amor você me roube,

(pode roubar-me sem abrir a porta)

Rogarei que outro amor maior me arroube,

Pois só o amor um coração conforta.

Ora, que triste, a noite é quase morta

E em seus lábios meu beijo ainda não coube,

Eu amo a dor e a dor não me suporta,

Porque eu já morri e você não soube.

O meu amor que o seu amor espalma,

Em troca de ter-me arrebatado a alma,

Haverá de avivar as suas dores.

Que vibrem no seu peito outros amores!

Você feriu-me a vida e dou-lhe flores...

E morro sem você na noite calma.

II

Que doce olhar... E a vida é tão pequena!

A vida é triste sem seu doce olhar...

Para mim seu olhar é uma novena

Que acompanho de longe sem rezar.

Amo-a tanto e ela sabe que me amar

É dor, tristeza, mágoa, perda e pena,

Por isto ela não me ama e me condena

A entrar no céu e não poder ficar.

Que coisa triste, que desesperança!

Ponho em seus olhos meu olhar que clama

E ela me olha inocente feito criança.

Adeus! (meu breve adeus é o de quem ama)

Deixo-lhe meu sorriso de lembrança,

Pois tenho de ir que a minha dor me chama.

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Por ela!

2011-04-02T08:27:00.000-03:00

Por ela!

José Antonio Jacob

Tenho medo da noite que me espia

Com os seus grandes olhos, da janela,

Tudo se esvai... também se esvai o dia,

E eu vou morrer assim pensando nela...

E a minha vida antiga era tão bela,

Ingênua sorte que do mal sorria...

Não me sinto sozinho na agonia,

Que em cada estrela o seu olhar me vela.

Dormir, sonhar, não perceber a luz,

“Sorri Antonio, o dia logo vem!”

Que Voz é essa que esperança induz?

Por ela sempre acreditei no Bem,

E foi por ela que sorri na Cruz,

Por ela eu morro agora e digo: - Amém!

O vira-lata (comentado)

2011-04-02T08:16:00.000-03:00

Comentário

Professora de Literatura Maria Granzoto da Silva

Arapongas - Paraná

granzoto@globo.com

O Vira-lata

(José Antonio Jacob)

Ele aparece sempre de repente,

Na ruazinha ainda ensolarada,

Esmiuçando o seu chão caminha à frente:

De vez em quando volta e fita o nada.

E logo vai adiante novamente

Em gesticulação mais animada,

Quando numa caçamba ele pressente

Ter encontrado um mimo na calçada.

Então vira o latão enferrujado

E, ali, remexe um sujo guardanapo

Que alguém deixou com resto de comida.

Depois, vai removendo, com cuidado,

Pedaço por pedaço, fiapo a fiapo,

De uma migalha que sobrou da vida.

Este belo e comovente soneto de José Antonio Jacob intitulado “ O Vira-Lata ” é um poço de reflexões sobre o Homem, a Existência e o Destino! Lembro-me que Rita Bello (site Alma de Poeta) passou noites e noites em busca de uma formatação adequada ao tema e que, eu, na minha ignorância na arte da formatação, propus-me em ajudá-la. Pobre pretensão: virei o próprio vira-lata!

O TÍTULO

Iniciemos pelo título: um nome composto – privilégio da nobreza! Vira-lata especial, pois é definido pelo artigo. Somado a um verbo incoativo (verbo que implica uma transição, ou seja, uma mudança de estado ou característica; em outras palavras, qualquer verbo que possa ser substituído por uma expressão formada pelo verbo virar ou tornar-se). E vem o hífen, sinal diacrítico usado para ligar os elementos de palavras compostas, como é o caso. Em seguida, a lata, um substantivo que, a minha imaginação teima em associar ao “latir”.

O termo vira-lata deriva do fato de muitos desses animais, quando abandonados, serem comumente vistos andando famintos pelas ruas revirando latas de lixo em busca de algum alimento. O vira-lata é definido pela Veterinária pela sigla SRD ( sem raça definida ).

O SONETO

“Ele aparece sempre de repente,
Na ruazinha ainda ensolarada,

Esmiuçando o seu chão caminha à frente:
De vez em quando volta e fita o nada.

”Um vira-lata sempre parece saber para onde vai, com seu passo decidido. E, se parado, aparenta a solidez de quem está no devido lugar, na hora certa. Os humanos, por mais que saibam para onde ir, sempre têm esse ar um tanto patético dos perdidos no mundo. Parados, mal sabem onde pôr as mãos. Talvez, por isso, inventaram os bolsos... ”Esmiuçando o chão...” esmiuçar, que é uma palavra que gosto; quem já esmiuçou, por exemplo, um formigueiro? Esmiuçar o chão deve levar-nos a grandes descobertas! É uma coisa que gosto de fazer quando não me apetece fazer mais nada. E “fitar o nada” é maravilhoso! Desprende-se de tudo e de todos! E quando é mais nada é mesmo mais nada. O conceito de nada se refere à inexistência de qualquer coisa. No nada não existe nem o espaço, isto é, não há coisa alguma e nem um lugar vazio para caber algo. O conceito de nada inclui também a inexistência das leis físicas que alguma coisa existente obedeceria, dentre elas a conservação da energia, o aumento da entropia e a própria passagem do tempo. Sendo o espaço o conjunto dos lugares, isto é, das possibilidades de localização, sua inexistência implica na impossibilidade de conter qualquer coisa. Isto é, não se pode estar no nada. O nada é, pois, um não-lugar. Da mesma forma, sendo o tempo algo que decorre do movimento daquilo que existe, no nada não há decurso de tempo.

De acordo com o modelo padrão da Cosmologia (o Big Bang), o Universo surgiu de uma singularidade primordial que, no instante zero, iniciou sua expansão, gerando tudo o que existe, inclusive o tempo e o espaço. Nesta singularidade estava todo o conteúdo de matéria-energia que existe. A Cosmologia Física não faz referência ao que poderia haver antes que essa singularidade iniciasse sua expansão nem sobre sua origem. Uma das possibilidades é a de que, antes, não houvesse coisa alguma, nem vácuo, nem energia, nem leis físicas, nem espaço vazio para se ter alguma coisa e nem mesmo decurso de tempo. Seria, pois, o nada.

Por definição, quando se fala de existência, se fala da existência de algo. O nada não é coisa alguma, logo não existe. O nada é um signo, uma representação linguística do que se pensa ser a ausência de tudo. O que existe são representações mentais do nada. Como uma definição ou um conceito é uma afirmação sobre o que uma coisa é, o nada não é positivamente definido, mas apenas representado, fazendo-se a relação entre seu símbolo (a palavra "nada") e a idéia que se tem da não-existência de coisa alguma. O "nada" não existe, mas é concebido por operações de mente. Esta é a concepção de Bergson, oposta à de Hegel, modernamente reabilitada por Heidegger e Sartre, de que o nada seria uma entidade de existência real, em oposição ao ser.

Matematicamente o conceito de nada é equivalente ao de "conjunto vazio", que é o conjunto que não possui elementos, mas é um elemento do conjunto dos subconjuntos de um conjunto. Assim o "nada" seria um dos elementos do "tudo", ou do Universo. Esta concepção, aplicada à física, todavia, não possui base fenomenológica sustentável.

“E logo vai adiante novamente

Em gesticulação mais animada,

Quando numa caçamba ele pressente

Ter encontrado um mimo na calçada.”

E o SRD fita o nada, ainda que não saiba nada. Os homens é que precisam definir tudo. E, assim, os cães de raça, com suas designações pomposas e pedigrees, podem ser escolhidos por seus donos, criteriosamente. O vira-lata, por sua vez, prefere e sabe fazer escolhas ele mesmo. Sem árvore genealógica, atravessa a rua sozinho e consegue comida com sua humilde auto-suficiência: é o “mimo na calçada”... As agruras da sarna, dos atropelamentos e das pedradas é que dão fibra à sua alma.

“Então vira o latão enferrujado

E, ali, remexe um sujo guardanapo

Que alguém deixou com resto de comida.”

O cão vira-lata lembra-me a sombra do homem faminto, que vive virando a lata imunda do mundo. Manuel Bandeira viu certa vez um homem fuçando uma lata de lixo num pátio. Com esse material mínimo escreveu uma poesia (O bicho), muito admirada também num determinado setor das universidades de Roma e de Pisa. Roma! Os palácios vermelhos de Roma! Pisa! A lâmpada de Galileu! As romanas! As pisanas! O Vira-Lata “vira o latão enferrujado...” Pois é! Em Roma, a lata de lixo, outrora sórdido caixote (salvo para os vira-latas), transformou-se hoje num elegante objeto de plástico, em geral azul, perfeita esfera. Não é fácil ver-se o lixeiro e nem vira-latas. O lixeiro é um personagem kafkiano, quase marciano. Deixa-se a lata do lado de fora, e ele, pisando com pés de lã, invisível aos olhos mortais, discreto, obediente, esvazia a esfera azul. E usa luvas! Igualzinho num País chamado Brasil!

“Depois, vai removendo, com cuidado,

Pedaço por pedaço, fiapo a fiapo,

De uma migalha que sobrou da vida."

CONCLUSÃO

Reparem naqueles que nunca tiveram um vira-lata. Parece que lhes falta algo. O sorriso, talvez, tenha menos de rabo abanando em seus componentes e mais de tédio e fleuma, ou coisa assim. O vira-lata ensina a ser feliz com pouco. Mesmo quem não tem nada pode ter um cão, desde que ele deixe. O bêbado e o louco conversam com um vira-lata de igual para igual. Ao menos esses conseguem se alçar à altura do cão. E este lhes lambe as mãos.Veja a procissão de cães atrás de uma única cadela. Dinastias inteiras de vira-latas foram fecundadas e fundadas em madrugadas quando até o amor, esse item em extinção, era dividido. Vira-latas há aos montes por aí. E não tem um que seja igual ao outro. Parecidos, às vezes. Em sua miscelânea genética, ele é antes de tudo um forte. Nunca precisou de vacina pra sobreviver.

Quando perguntam por aí: se você fosse um bicho qual seria? Todos respondem coisas como águia, leão ou tigre. Eu demorei pra descobrir, mas hoje eu respondo de boca-cheia.

Se eu fosse um bicho, eu seria um vira-lata. Desses amarelos, haja vista a cor dos meus cabelos!

Mais um envolvente soneto de Jacob, aparentemente tão simples, mas carregado de cultura, de sabedoria! Basta ser um vira-lata para comprovar!

Maria Granzoto da Silva

BIBLIOGRAFIA

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BOSI, Alfredo. O ser e o tempo da poesia. Cultrix, 1997.

MENDES, Murilo. Poesia completa e prosa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1994.

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CRESSOT, Marcel. O estilo e as suas técnicas. Edições 70, 1980.

FILHO, Domício Proença. A linguagem literária. Ática, 1999.

COSTA, Lígia Maura da, e REMÉDIOS, Maria Luiza Ritzel. A tragédia - Estrutura e história. Ática, 1988.

CANDIDO, Antonio. Na sala de aula. Caderno de análise literária. Ática.

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MESQUITA, Samira Nahid de. O enredo. Ática.

BRAIT, Beth. A personagem. Ática, 1998.

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POUND, Ezra. ABC da literatura. Cultrix.

PERISSÉ, Gabriel. Ler, pensar e escrever. Arte & Ciência, 1998.

LEITE, Ligia Chiappini Moraes. O foco narrativo. Ática, 1999.

NUNES, Benedito. O tempo na narrativa. Ática, 1995.

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MOISÉS, Massaud. A criação literária. Prosa I. Cultrix, 1997.

GARDNER, John. A arte da ficção - orientação para futuros escritores. Civilização Brasileira, 1997.

MOISÉS, Massaud. A análise literária. Cultrix, 1996.

TODOROV, Tzvetan. Introdução à literatura fantástica. Perspectiva, 1992.

RODRIGUES, Selma Calasans. O fantástico. Ática, 1988.

CORTÁZAR, Julio. Valise de cronópio. Perspectiva, 1993.

Memórias de um Morto Adormecido

2011-04-02T03:49:00.000-03:00

Memórias de um Morto Adormecido

José Antonio Jacob

Escrevo do meu quarto à luz pequena,

Sem mágoa de escrever da minha pena

A um velho coração em desconsolo.

Não abra este caderno quem não queira

Saber do que tratou a vida inteira,

Em pobres linhas, este escriba tolo.

Na tênue claridade do meu teto

Junto das outras sombras me projeto

No bailado das almas desunidas.

E abraço os meus assombros do passado,

Espectros que viveram do meu lado

Nas ilusões festivas de outras vidas.

E comporto-me bem dentre os pesares

De ter de me curvar em meus vagares

Diante das desventuras da lembrança.

De recordar-me assim das coisas mortas,

De abrir janelas, destrancar as portas,

Para a família da Desesperança.

Levanto-me da mesa onde eu escrevo

Essas bobagens, e nem sei se devo

Pegar uma garrafa sobre a pia...

Decido-me: (sinto-me tão sozinho...)

Empunho um copo e o garrafão de vinho

E volto ao quarto em que antes escrevia.

Muito ansioso de me saciar a sede

Ergo um brinde a essas sombras da parede

E sorvo largo gole da bebida...

Isso me reconforta a inspiração

E anima-me a escrever de coração

Uma história de amor da minha vida.

Amei a noite desde muito cedo,

Passei por seus caprichos em segredo

E andei nas minhas mágoas sem sabê-las.

E ela, A Velha Cigana do Destino,

Jogou a minha sorte de menino

Nos búzios intangíveis das estrelas.

Desfruto de um cigarro - e por instantes -

Sopro a fumaça, que já engolira antes,

Sobre o tampo da beira da janela.

E a névoa densa que a friagem embaça

Desenha do outro lado da vidraça

Toda ironia do sorriso Dela.

De tanto me lembrar perdi a conta

De outras vezes que de cabeça tonta

Recitei-lhe ridículas quadrinhas.

(E eu sempre lhe dizia outra autoria)

Mas, de verdade, eu sei que ela sabia

Que essas pequenas coisas eram minhas.

Escondo meus versinhos na gaveta,

Sem fechadura e sem a maçaneta,

Junto de cartas, orações e selos.

Eles são cópias dos meus desenganos,

Que me acompanham através dos anos

Sem que eu nunca termine de fazê-los.

Não saio mais de casa! Faz um ano

Que eu uso a mesma roupa, o mesmo pano,

A mesma frigideira e o mesmo prato.

E se ando do meu quarto para a sala

Ouço ao meu lado a assombração que fala:

"Estou tão doente e estou ficando chato!"

Passando o dedo sobre o móvel plano

Risco a poeira da tampa do meu piano

E escrevo erradas notas musicais.

Finjo compor canções imaginadas...

As teclas emudecem acanhadas

E o som do meu silêncio aumenta mais...

Debaixo das poltronas, qual intruso,

Empenho-me em achar o que não uso,

Ando – tropeço - e saio a tossir a esmo...

No torto assoalho de verniz escasso

Esquivo-me de ouvir meu próprio passo

Com medo do fantasma de mim mesmo.

No lambri um morcego me aparece...

Cruz-credo! Tal visão não teme a prece!

Para espantar de casa esse chinfrim

(Que é uma entidade ruim que zomba e some)

Rogo-lhe um nome feio que é o seu nome

E lá de cima ele ainda ri de mim...

Arrasto-me encolhido para o quarto...

De tal hipocondria já ando farto,

Posso acabar fazendo uma neurose.

Vou me mudar daqui para outros ares!

E saio andando pelos calcanhares,

Pois me ferroa os dedos uma artrose.

Ando medindo as minhas pulsações

Com maus pressentimentos de lesões

Nas minhas desgastadas coronárias...

Procuro decifrar o criptograma,

Que leio em meu eletrocardiograma,

Eu tenho essas doenças imaginárias?!

Revendo estes rabiscos pontiagudos,

Mais me assombro e arregalo os olhos mudos

Numa interrogativa persistente:

“O meu final vai começar por onde?”

Olho o exame... e o papel não me responde:

Que bom destino pode ter o doente?

Está frio! Então entro no agasalho,

Pareço um velho e pálido espantalho

Enfiado no pijama de flanela...

Vou deitar-me esta casa está deserta!

E ao levantar a ponta da coberta

A Doença se espreguiça embaixo dela.

Tal qual um sapo que pulou na lama

Eu me reviro dentro do pijama.

(Tomara seja aparição fugaz!)

Sai azar! Dali mesmo eu lhe revido

E depois corro feito um perseguido

E a “Velha Desdentada” vem atrás.

Feito um epiléptico embolei a língua

E as minhas pernas já se vão à míngua,

Meu último refúgio é uma sala erma.

Fujo em meu velocípede de lata

E a Bruxa me persegue de chibata,

Soltando guinchos pela boca enferma.

Quando uma situação não me convém

No trato com assombrações do Além,

Mais cresce a minha fé numa descrença.

Eu vou fugindo assim dos meus pavores,

Quebrando espelhos pelos corredores,

Para não ver o rosto ruim da Doença.

Para meu corpo se manter de pé

Esqueço o frio e vou fazer café,

Encho a vasilha de água e sou capaz

De derramar o açúcar pelo chão.

Tento acender a chama no fogão

E então me lembro que acabou o gás...

Este é o gás de um amor de sorte incerta,

Que se escapole pela fenda aberta

Nas distrações que a gente lhe oferece.

Feito bem que conforta em noites frias

E aquece as nossas almas por uns dias,

Depois sem avisar desaparece.

É o éter doce de um aceno breve;

O olhar fugaz que nos olhou de leve

Do seu pequeno mundo de veludo.

É a frágil bailarina de cristal

Que mora na caixinha musical

Que tenho no balcão do criado-mudo.

Mesmo sabendo que a saudade aperta

Um dia ela notou a porta aberta

Então se lembrou de outros sonhos seus...

E nem sequer me disse qualquer coisa,

Tampouco retirou da sua bolsa

Um lenço e me acenou o último adeus...

Nessa noite morreu o meu amor,

Foi a mais longa dor desse ano em flor...

Expeli um gemido em arremesso;

Espirei o amargor de um ar revolto;

Do meu peito um lamento pulou solto;

Viraram-se os meus olhos pelo avesso.

Caída a minha vida em desmantelos

Eu quis me estrangular com meus cabelos

Pendurando-me numa viga torta.

Ao perceber que a morte ainda não vinha

Reparei nos ladrilhos da cozinha

E ela jazia ali... E estava morta!

Entre delírios, tais quais fossem de ópio,

Pelas paredes de um caleidoscópio

Imaginei-me andando sobre as cores.

E não acreditando em meu desterro

Acompanhei chorando o seu enterro,

E - em minhas mãos - ainda levava flores.

Ela estava de ventre para o céu,

Para compor cobri-lhe com um véu

Banhado em lágrimas de puro amor.

E ela me demonstrando ingratidão

Sorria-se de dentro do caixão,

Parecendo zombar da minha dor.

E então mulher ingrata porque me olha?

Se o teu olhar é o gume que desfolha

Minha ternura que te amou bastante.

Segue os teus passos, que são inseguros,

Mas passe longe dos meus baixos muros

Que o desalento mora mais adiante.

Para Nossa Senhora dos Amores,

Que mora em minha casa, eu colho flores.

Para Nossa Senhora da Tristeza,

Que bate à minha porta, humilde e crente,

Com seu menino ao colo, magro e doente,

Eu ofereço o pão na minha mesa.

E... Vê! Senhora da Desesperança!

Que a tua magra sombra alonga e avança

Soltando excretos de matéria morta,

E mesmo a noite estando muito escura

Eu vejo por detrás da fechadura

O rastro que ficou na minha porta.

Como o ébrio que atravessa a madrugada,

Encolhido num canto da calçada,

Espero o novo amanhecer chegar.

É que o sol dissolvendo a escuridão

Reanima a minha sombra pelo chão

Para que eu tenha enfim com quem falar!

Passei a noite toda na vigília

E entrou por minha porta uma família

De espíritos penados... Maltrapilhos...

O pai vinha na frente em altos brados,

Chicoteando uma dúzia de empregados,

Seguido da mulher e dos seus filhos.

As crianças mendigavam oração;

A mãe vestia um saco de carvão;

E este homem ruim, de aspecto detestável,

(Como o afilhado que perdeu o cargo)

Não sabia ele que sofrera o embargo

Da sua própria vida miserável.

Como criaturas vindas de um mau sonho,

Juntas, num quadro tétrico e tristonho,

Essas almas sem nomes, sem alcunhas,

Que para mim são almas desgraçadas,

Saíram roendo as paredes descascadas

Com nítida aflição de quem rói unhas.

Que triste procissão do desencanto!...

Virei o rosto e me sentei num canto

E esperei o cortejo dispersar.

Para esquecer o trauma do fetiche

Abri um pão e fiz um sanduíche,

E ali fiquei comigo a conversar.

Imaginei que eu era um candidato

A um encargo eletivo e ao peculato,

Para curar de vez meus dissabores...

E no meu paletó tinha reembolso

E a mão de um assessor em cada bolso

Para cumprimentar meus eleitores.

Pobre de mim que me sonhei assim!

O rei das espertezas... Ai, de mim!

Pois que eu sou uma sombra que se esconde,

Nos óculos, por trás das lentes boas,

Disfarçando os olhares das pessoas,

Como o bandido que roubou no bonde.

É quando o fértil chão menos espera

Que o velho inverno emprenha a primavera

Sob as folhas rasteiras, ressequidas.

As almas boas são como essas flores,

Que crescem no quintal dos desamores

Para doarem o amor às outras vidas.

E diante desse meu cismar insone

Sentou-se em meu sofá o Raul de Leôni

Com a sua elegância florentina.

E reacendeu a Luz Mediterrânea

Na mesma tênue chama simultânea

Do pavio da minha lamparina.

Depois vi entre as flores de um arranjo

Meu irmãozinho que virou um anjo,

Um inocente e doce querubim...

Tal qual um bonequinho de algodão,

Deitado na almofada de fustão,

Esse neném sorria para mim...

Foi quando vi pegada de sapatos

E de magnésio e de salicilatos.

(É um espírito magro com certeza)

Sentado com seus tubos de pastilhas,

Tossindo entre os sonetos e as sextilhas

A escrever versos tristes sobre a mesa.

Cuidadoso de não o incomodar

Descalcei meus pés e calei-me a olhar...

Pois que das almas nobres tenho apreço!

É do Engenho Pau d'Arco este desgosto...

Percebo um desalento no seu rosto:

- Ele é o Doutor Tristeza! - Eu o conheço!

De fora tange o sino da alvorada,

Amanheceu e reage a passarada,

Que em meu telhado ensaia cantoria.

Porém não vou abrir minha janela,

Que essa manhã pode trazer com ela

As tristes sombras para o novo dia.

E ouvindo o bonde deslizar nos trilhos

Imaginei-me nele, com meus filhos,

Junto às famílias boas da cidade...

No meio da alegria eu vinha quieto

E quando li a placa do trajeto,

Estava escrito: "Amor via Saudade".

Da beira da sacada escuto a missa

E ouço sentado, pois tenho preguiça.

De ouvidos crentes acompanho a prece,

(Uma oração é o ofício que mais prezo).

E quanto mais me benzo e mais me rezo,

Mais ri a assombração que me aparece.

Ouço pardais no forro do telheiro,

Ciscando iguais as aves de terreiro,

Famintos das formigas do meu teto.

E a balançar nos fios de uma aranha

Vejo o pequeno olhar que me acompanha...

Mas, esta criança, pode ser meu neto!

E esta caixa esquecida em minha porta?

Deixei ficar no tempo... É coisa morta!

E veio a tarde e a chuva em estribilho,

O vento entrou dizendo que lá fora

Uma encolhida voz soluça e chora...

Mas, esta criança, pode ser meu filho!

Da lâmpada que eu esqueci acesa

Clareando a solidão na minha mesa

Derramou-se uma lágrima de luz...

Como um piedoso olhar que me reclama

E que me pede perdoar quem não me ama...

Esta criança só pode ser Jesus!

E dessa criança magra eu sinto medo,

Ela me acena mastigando um dedo,

Meu Deus! - Como me dói essa pilhéria!

Pois que ela me sorri lá da distância,

Suspensa na teia da sua infância,

Sugando o magro seio da miséria.

Consigo andar um passo, arrasto e avanço

E escalo uma cadeira de balanço,

Nela me estiro com tranqüilidade.

Não sei se cochilei nesse intervalo

Em que eu voei na garupa de um cavalo

Por cima dos telhados da cidade.

Isso me aconteceu em Juiz de Fora...

Como sempre era noite aberta ao céu

E eu tinha sonhos dentro do chapéu

Que sempre levo nesses meus vagares.

E no meu bolso, além dos meus cigarros,

Havia um poema do Manoel de Barros

E eu pude recitá-lo em plenos ares.

Recordo-me com pena e com saudade,

De quando eu tinha uma pequena idade

E uma vontade de fazer violinhas,

Das caixinhas de ripa envernizadas,

Que eu via no armazém, com goiabadas,

Que eu só provara pelas mãos vizinhas.

E num pomar em frente eu via as franjas

Das folhas... (por detrás via as laranjas)

E que vontade doida de ir pegá-las...

Em casa havia mexerica e passa,

Duas romãs e uma maçã de massa,

E a minha mãe vivia de lustrá-las.

Agora em casa tenho bem mais que isto:

Minha Saudade e muita fé em Cristo,

E uma preguiça morta em minha rede...

Um quarto, uma saleta, uma cozinha,

Uma poltrona, a minha escrivaninha,

E um velho quadro torto na parede.

Por dentro da moldura pendurada,

Na penumbra da tela desbotada,

A minha aldeia dorme deprimida...

De noite eu ligo a luz e a claridade

Acende em meu olhar uma saudade

E essas casinhas tristes ganham vida...

Foi dali que me fui aos desamores,

Deixando, lá na chácara das flores,

O arroio dos seus olhos de águas rasas...

E os bordados das sombras amarelas

Que o entardecer borrifa nas janelas

Das paredes sem cor daquelas casas.

E o anoitecer descia em minha aldeia

E um luar de poesia da lua cheia

Enchia o céu de rima parnasiana.

E de casa eu saía para lê-las...

As estrofes longínquas das estrelas

Nas luzes da poesia de Quintana...

Fico olhando essa tela em meu sonhar,

Essas casinhas baixas sob o luar,

Quanta melancolia isso me dá...

Nessas janelas louras desses poentes

Eu vejo os meus fantasmas ascendentes:

- Os meus antepassados moram lá!

Figurinhas

2011-04-02T01:15:00.000-03:00

Figurinhas

José Antonio Jacob

Por onde eu ando levo a mágoa estranha,

De uma culpa, uma dor que me desola,

É uma pequena voz que me acompanha

De uma criança que me pede esmola.

Assim como o vinil que na vitrola

Engasga na canção que a agulha arranha,

Meu velho coração no peito embola

No mesmo tom que o incomoda e assanha.

E para distrair-me, da minha rede,

Enquanto me descanso do verão,

Rabisco caretinhas na parede...

Risonhas figurinhas de carvão

Agradecidas por não terem sede,

Nem de precisarem pedir-me pão.

Desígnio

2011-04-02T00:18:00.000-03:00

Desígnio

(José Antonio Jacob)

Tudo o que há além não me diz razão,

E quem sou eu por não saber de mim?

E se o amanhã não me pousar a mão

Não saberei que já cheguei ao fim!

A nossa vida é um traço de união,

Que liga o lado bom ao lado ruim,

É o Sim querendo convencer o Não

E o Não tentando silenciar o Sim.

E existe controvérsia em concordância,

O tempo é velho desde a nossa infância

E a ingênua vida é tempo em torvelinho.

E a vida segue em sua fé primária...

Vem a má sorte em direção contrária

E um dia elas se encontram no caminho!